De fato, e se eu não pensasse sobre tudo isso? E se eu não pensasse onde enfiar todas essas coisas estranhas? Há meses to com essa folha em branco na minha frente, hoje eu quero tanto escrever. Esperar que alguém entenda como é não poder entender completamente tudo, mas compreender. Esses arrepios esquisitos, esse choro leve, esse borbulhar no coração... serão só sentimentalismo? Porque eu sei que a minha alma entende coisas que às vezes eu mesma não noto totalmente, e ela responde assim. Um déjà vu constante obrigado a se combinar com a impulsividade. O melhor é que o frio na barriga permanece mesmo assim. Não são mais expectativas, são os sussurros do mundo. É a loucura. Do melhor jeito possível.
Muitas vezes estamos com uma folha amassada em nossa frente e não sabemos o que escrever. A vontade de exalar uma dor encapsulada parece maior que a razão.
ResponderExcluirE quantas outras vezes escrevi barbaridades apenas para me expressar. Fazendo uma mescla de infantilidade com idiotice. Usando palavras feias como um caralho e um porra.
E a vida seguiu. Exalei. Não tinha bem o que fazer. Apenas fiz. E também não quero que as pessoas leiam meus pensamentos. Não todas! Porque cada texto é único e é destinado a alguns poucos destinatários.
Sem mais.
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