Escrevo pouco agora, porque quando tento tudo parece uma carta. Carta que não tenho a quem entregar, que não será respondida e nem mesmo sentida. Carta que pouca (ou nenhuma) diferença fará na vida de alguém. Evito lembrar, até consigo, até acredito um pouco nas minhas próprias mentiras. Mas, no fundo, eu sinto, fico feliz por isso.